Flots descendants. Grondants dans les chutes. Le volcan est ma chair. À pas feutrés,...

Flots descendants. Grondants dans les chutes. Le volcan est ma chair. À pas feutrés, à pas chassés, fourrure de veau. Je me mets sur le dos. J'offre au jour la suite... Car il n'y en a pas, en fait !!! Tu accours et tes mots sont lave, sont tumultes et écumes, mille fois ramenés. Je me brûle et m'oriente, fleur sombre. Je fuis. Je consumme. Éteins !